Хочется.
Хочется делать что-нибудь руками. Кучу всего, причём одновременно. Рисовать-рисовать-рисовать. Резать, клеить, шить и снова рисовать.
Сказку мне дописать уже вряд ли. Она ушла. Надо, чтоб была середина января, и уголок у холодильника в тёмной кухне ночью, и метель в оранжевом столбе фонарного света за окном, и ванильный чай литрами. Ну да ничего. Она вернётся.
Хочется закончить портновские курсы, но жутко влом на них ездить.
Хочется взять гитару да и сочинить что-нибудь этакое, чтоб дома заплясали да дождь полил.
Хочется сидеть тёплым вечером на набережной, свесив ноги с высокого бетонного парапета, отмахиваться от комаров, поглощать пиво и рассуждать о вечном, а потом тёмными переулками идти на остановку и петь хором голодных кошаков. Сколько раз это было? Пусть будет ещё стократ по столько же.
Хочется хоть раз пройтись по городу, где прошло моё детство, и понять, почему он так прочно поселился в Мире Моих Снов. Может, всё-таки можно попасть туда без пропуска? Какая глупость - закрытые города.
Хочется составить карту Мира Моих Снов, собрать воедино все-все-все кусочки, обрывки и осколки, и рассказать о каждом из них.
Хочется плести венки из одуванчиков.
Хочется, как в старые добрые времена, плести на коленке феньки и тут же всем их раздаривать.
Хочется съездить в Пушкин. Я ведь была там так давно, и зимой.
Хочется разжечь среди сосен костёр, а потом искать в мокрой траве первые фиалки.
Хочется в Калининград - побродить по старым улицам, сесть в маршрутку, долго ехать по узкой дороге, дойти до побережья, сесть на холодные камни, закрыть глаза и сказать: "Здравствуй, Море."
Хочется ранним утром почувствовать в комнате запах белых роз и вспомнить, что сегодня день рождения.
Хочется просто петь на променаде, да чтоб денег не брать.
Хочется, хочется, хочется!

Не спеши. Тебе уже не терпится - но если ты проснёшься слишком рано, то всё испортишь.
Осталось совсем недолго.
Скоро. Уже совсем скоро.