не сентябрь, не город, трамваи, похожие на гробы,
и плескались не баррели кофе с утра во мне,
а морская вода - я бы плыл, не лежал на дне.
только если залить в него море до капли, последнего корабля
в ламинарии листья закутать, позволив начать с нуля,
он не двинется с места, сказав, что мешают его мечте
якорь в горле,
песок,
и сирены, поющие в животе.